Il est des voyages incertains,
Des contes dont on ignore la fin.
Il est des poèmes qu’on écrit
Sans savoir où leur vers finit.
Tu es la voix de ces histoires,
De ces projections illusoires,
Troubadour parmi les sérieux,
Théâtrale qui fait de son mieux.

Le pas léger, regard alerte
Dévisage la boutique ouverte.
Soieries et tissus colorés
En rayonnages organisés.
Tu entres, finalement à ta place
Dans les nuances qui s’entrelacent
Toi qui d’ordinaire revêts l’air
D’une aquarelle dans de l’éther.

« Bonjour, monsieur. » dans un sourire.
La silhouette du vendeur s’étire
Derrière un comptoir ouvragé
Où la jeune femme vient déposer
Ses armes et ses envies d’ailleurs.
Presque timide face au tailleur,
Tu murmures ta demande fantasque
« Est-ce-que vous coudriez des masques ? »